Federico García Lorca "PEQUEÑO VALS VIENÉS"

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

Poeta en Nueva York 

Vicente Aleixandre "EL MAR"

Fotografía de la red

EL MAR

¡Quién dijo acaso que la mar suspira,

labio de amor hacia las playas, triste?

Dejad que envuelta por la luz campee.

¡Gloria, gloria en la altura, y en la mar, el oro!

¡Ah soberana luz que envuelve, canta

la inmarcesible edad del mar gozante!

Allá, reverberando

sin tiempo, el mar existe,

¡Un corazón de dios sin muerte, late!

Vicente Aleixandre "Sombra en el Paraiso" poema "Los inmortales" 

Felipe Sérvulo "TE PIDO CITA UN VIERNES CUALQUIERA"

Fotografía de la red

Te pido cita un viernes cualquiera,

en la plaza de esa ciudad

que solo existe en nuestros sueños.

Y la pena se derrite en este julio sofocante

cuando llamas y tu palabra se vuelve jardín

y caen flores de acacias que chispean y refrescan.

Me estremece el cielo refulgente que me inunda,

la ofrenda cobriza de la media tarde.

Y el verso que sorprende porque viene muy lejano,

pero sé que estoy vivo porque así tú te manifiestas.

Felipe Sérvulo. "El último vagón"  Editorial Playa de Ákaba 

Hermann Hesse_ "CADUCIDAD"

Del árbol de mi vida 
se desprende hoja tras hoja.
¡Oh, mundo de delirios,
cómo nos sacias,
cómo nos sacias y fatigas,
cómo nos embriagas!
Lo que hoy aún florece,
pronto se marchita,
pronto sonará el viento
sobre mi tumba parda,
sobre el niño pequeño
se inclina la madre.
Quiero ver sus ojos de nuevo,
su mirada es mi estrella,
todo lo demás puede dispersarse,
todo muere, todo muere gustoso.
Sólo permanece la Madre eterna
de quien procedemos,
sus dedos escriben juguetones
nuestro nombre en el aire efímero. 

Herman Hesse, "El caminante"Editorial Bruguera,S.A.

Martín Paredes Aparicio _"INVIERNO"

En este invierno sin piel, sin huesos, sin nieve
que ver.
Sin palabra.
Sin voz.
Solo con este poema.
Escribiendo mi soledad. 

Martín Paredes Aparicio, "La voz de los callados" Editorial Poesía eres tú

Gloria Fuertes

Nací para poeta o para muerto...

Nací para poeta o para muerto,
escogí lo difícil
—supervivo de todos los naufragios—,
y sigo con mis versos,
vivita y coleando.

Nací para puta o payaso,
escogí lo difícil
—hacer reír a los clientes desahuciados—,
y sigo con mis trucos,
sacando una paloma del refajo.

Nací para nada o soldado,
y escogí lo difícil
—no ser apenas nada en el tablado—,
y sigo entre fusiles y pistolas
sin mancharme las manos.

Gloria Fuertes

BALADA A MI CÁMARA FOTOGRÁFICA (Paco Ayala)

                                        Fotografía de la Red 

Me gusta estar contigo a solas,

contigo y con tus diafragmas,

y con aquella mujer que llora,

cuando se me olvida el alma,

quiero estar solo, muy solo,

con ella, con mi cámara.

Solo, cuando me encuentre solo,

y se despierte la mañana

con el rocío en el campo verde

con ella colgada a mi espalda,

caminando solo, muy solo,

con ella, con mi cámara.

Mi soledad y ella me acompañan,

cuando salimos a pasear

por la playa o en la montaña,

soledad para pensar

en compañía de mi alma.

Enristrada en mi hombro,

amoldada a mis manos,

sabedora de mis secretos,

en caja negra guardados,

y de color repletos.

Sin ella no soy nada,

mi soledad nos acompaña,

vemos paisajes en la mente,

de imaginarios sueños,

de un amor imposible,

vivido en un trío perfecto

entre mi soledad,

yo y mi cámara.

Paco Ayala, 1955-2018 

Gracias por todo amigo 

El grito de Cronos

Quedó sola, muy sola

aquella silla de luna y anea.

Las calles desiertas,

las puertas cerradas,

la noche sin sombras

entre los vastos campos

de la celeste campiña; 
infinita y oscura.                                                                        

El grito de Cronos

retorció voces del pasado,

 derrumbando fortalezas,

asolando tronos,

torturando a los amantes

agazapados tras las esquinas.

Llegó el futuro

cargado de pena,

apagando el gran escenario,

borrando telones

con penuria de arena.

Los niños germinaron

con hoces en las manos,

segaron el presente

con una cuchilla ciega.

La vida no ríe, ni llora

ni juega, la vida se apaga

por una mecha cansada,

los hombres la tapan,

la llama se ahoga.

Y allí quedó sola, muy sola

aquella silla, de luna y anea.

 Miguel Ángel Cañada 

EL OLVIDO

No es tu final como una copa vana

que hay que apurar. Arroja el casco, y muere.

Por eso lentamente levantas en tu mano

un brillo o una mención, y arden tus dedos,

como una nieve súbita.

Está y no estuvo, pero estuvo y calla.

El frío quema y en tus ojos nace

su memoria. Recordar es osceno,

peor: es triste. Olvidar es morir.

Con dignidad murió. Su sombra cruza.

Vicente Aleixandre.De Poemas de la consumación.

POR CADA ESPIGA QUE ARRANQUEN

Recia el viento que dobla

la espiga en el campo

palestino; guadaña cruel

y hoces de espinas,

quieren segar a tus hijos

que torturan y aniquilan.

Por cada espiga que arranquen,

miles lloran su vida.

Poderes del mundo en su falsa

muelen el trigo de su ira,

han creado una franja en barbecho,

quieren quemar esa tierra y sus espigas.

El diezmo está cobrado,

lúgubre precio bajo la piel del mundo,

los intereses arrasan sobre la sangre hervida.

Por cada espiga que arranquen,

miles gritaremos, PALESTINA.

Publicado por Miguel Ángel Cañada en Palestina Poemas III, Biblioteca de las Grandes Naciones (2014)